Нашла кое-что...

На чердаке неожиданно нашла папку, которую уже давно считала безвозвратно утерянной. Там старые дневники, письма от влюбленных мальчишек, цветы, подаренные этими мальчишками (засушенные, рассыпались уже). И еще нашла целую стопочку листочков со стихами. Собственноручно мной написанные, подружкины, много от этих самых влюбленных мальчишек.


Кстати, странно, мне казалось, что поклонников у меня в то время было не очень много, но, оказывается, у меня уже склероз старческий начинается, их было очень даже немало, просто запомнились, видимо, самые яркие :)
Так к чему я это все... Просто безумное количество стихотворений о любви, о чувствах. Ну, это-то понятно. Не могу я понять вот чего: очень много серьезного, совершенно не подросткового... И причем эти листочки сплошь в восклицательных знаках, затасканы до невозможности, видно, что это читалось и перечитывалось. Вот мне интересно, что же думала себе девочка-подросток, когда читала, к примеру, вот это стихотворение Андрея Дементьева? Ведь прочувствовать его по-настоящему можно, только прожив энное количество лет и набив при этом немало шишек...


Ни о чем не жалейте

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам — усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.